de mi vida real
al día de la suerte parca
Sangre
Besos
Culpa
conciencia de clase
y número bajo, nuestra
quiniela clandestina
dicta: 1 tras 1
ah, los sueños y luego
los jerarquiza en base a premios, vertical

La pasión argentina
descansa a cuatro guarismos
de la vírgen de Luján
o San Cono: cualquiera
que convenga y dé
las gracias.

Hoy los niños cantores
con las cuencas vacías, probos
de probeta: hechos ad hoc
las perlas numeradas al cielo
a quien quiera ver
a quien pueda
los bolsillos lacrados por el miedo
inocentes, cantan
-pregonan
porque para eso están
el azar que cifra mi sueño:

y múltiple setenta veces
la voz de mi padre muerto
su cáncer en mi garganta
por el cuarenta y ooooocho en el Uno
por el 47 qui parla
resuena y vuelve
esta noche
con toda su mugre
a la vida,
para que alguien diga: Gracias.