de mi vida real
al día de la suerte parca
Sangre
Besos
Culpa
conciencia de clase
y número bajo, nuestra
quiniela clandestina
dicta: 1 tras 1
ah, los sueños y luego
los jerarquiza en base a premios, vertical

La pasión argentina
descansa a cuatro guarismos
de la vírgen de Luján
o San Cono: cualquiera
que convenga y dé
las gracias.

Hoy los niños cantores
con las cuencas vacías, probos
de probeta: hechos ad hoc
las perlas numeradas al cielo
a quien quiera ver
a quien pueda
los bolsillos lacrados por el miedo
inocentes, cantan
-pregonan
porque para eso están
el azar que cifra mi sueño:

y múltiple setenta veces
la voz de mi padre muerto
su cáncer en mi garganta
por el cuarenta y ooooocho en el Uno
por el 47 qui parla
resuena y vuelve
esta noche
con toda su mugre
a la vida,
para que alguien diga: Gracias.

El sol es un orto de luz que a mayor exposición nos torna marroncitos

I

amenaza de la estrella de tres puntas:
“esperad, sólo dos
de mis miembros faltan”
y después sí, el dibujo de la cabra invertida en el medio de la playa,
la cabra isósceles de tres puntas
pisada durante todo el puto día
por el Turista,
se completa

II

el Turista demonio
muerte y violación de menores,
ese turista que se droga,
mata y coge
–sin respetar un orden
amén del mínimo indispensable
supuesto en la periocidad del vicio

III

Ah Turista malo
ahora ingresa al mar seco y erecto como un faro
a la vez que contempla una niña, la muerte
incubada en cada grano de arena

IV

el Turista sin respeto se pasea y ofende
la alegría de los chicos mientras
la cabra invertida espera sin solución de continuidad
la caída de la noche
porque la noche
siempre cae, a diferencia del día
–aunque en rigor lo que cae es el ano de Luz

V

viene una ola
como una mano
que arrastra las fichas hacia su punta

no hay escenas de tragedia impostada
porque ninguno de los abducidos por el mar
está acompañado en la playa; entonces,
superado este primer instante de perplejidad,
los perros gregarios
continúan la marcha y los tics estivales

VI

(de espaldas al Descenso
observa el Turista
a una señorita que no se decide
a salir del agua, cuya
morosidad, en conjunción con el frío,
deviene erección de poros, pezones y el propio Turista,
a quien la diéresis le recuerda “pingüino” y acto continuo
materializa uno sin querer,
por el sólo hecho de representárselo,
para gran alboroto de los niños felices por gregarios)

VII

la nariz
de uno de los niños
pierde lombrices y la madre
con un pañuelo de papel le indica
algo referido a los sifones

sobre ese pañuelo
ahora serpentean las lombrices
a lo letra mutante de confusa lectura

VIII

-Qué dicen, má- pregunta el chico; y es aquí cuando el Turista interrumpe la escena
para espetar al rostro extraviado de la madre su falta de cultura, pues, suponemos,
ella no sabe traducir lo que dicen las lombrices de la nariz de su hijo, y el Turista
que sólo desea saber le quita con
medio empujón el pañuelo,
lo mira pero tampoco entiende,
y al punto todos los niños perdidos en la historia de la
playa
como muñones de alegría se le incrustan en una zona indefinida de la frente
y él así cae, las lombrices aun danzantes,
para luego salir despedido hacia el cielo
hacia el Sol:

una fosa nasal
que se lo aspira hasta la nuca